Clinton, o Rebelde - Parte 3

Clint, o Rebelde - Parte 3

Clint resolveu comprar uma arma! Um velho revólver 38. Nada muito sofisticado, mas para ele serviria. Estava planejando fazer pequenos roubos em lojas de conveniência nas cidades vizinhas. Nada de roubar em sua própria cidade. Seria facilmente identificado e iria parar na cadeia. Então ele comprou fiado um velho carro Plymouth. Estava caindo aos pedaços, não resistiria a uma perseguição policial, mas daria para pelo menos fugir em lugares remotos. Assim Clint pegou a estrada...

Ele foi procurando nos condados vizinhos pelas lojinhas mais simples, isoladas e remotas possíveis. E que fossem à beira da estrada. A fuga era essencial! Clint não era uma má pessoa. No fundo ele era até mesmo um bom rapaz, mas estava cedendo aos anseios e pressões sociais que caíam sobre ele. Via que vindo de uma família pobre não teria muitas perspectivas em seu futuro, não iria muito longe. Na melhor da hipóteses iria arranjar um empreguinho de salário mínimo num comércio qualquer. Ele não queria essa vidinha... Era jovem, sonhava alto, queria o mundo inteiro!

A criminalidade assim pareceu ser um caminho relativamente fácil para ele. Mal sabia no que estava se metendo! Depois de dirigir muito e vendo que a gasolina estava acabando ele acabou avistando seu alvo. Era uma pequena mercearia. Parou o carro na esquina. Foi dar uma olhada. 

O sujeito do balcão era um tipo brutamontes, cara grande, forte, barbudo! O tipo homem das cavernas. Só que Clint estava armado, não haveria músculos a se impor para uma arma de fogo. 

Ele entrou na lojinha. Cigarro encostado na orelha. Ficou olhando ao redor, por cima dos ombros. O balconista não foi com sua cara. Sabia que era um potencial ladrão dentro de seu estabelecimento comercial. E ele estava certo sobre isso. 

Então Clint se aproximou e pediu uma carteira de cigarros. Quando o balconista se virou para pegar, Clint puxou o revólver. Nunca aponte uma arma de fogo para um homem se não estiver decidido a usá-la! Essa seria uma lição que ele iria aprender da pior forma possível. 

O grandalhão viu que Clint lhe apontava uma arma. Ao invés de levantar as mãos ele se abaixou e pegou um grande taco de beisebol. Clint ficou surpreso com a reação do homem!

- Ei cara, larga essa taco, estou armando, me dê o que eu quero que deixarei você em paz! - Disse Clint, sem abaixar a arma!

- Seu filho da puta, foda-se... - Foram as últimas palavras que Clint ouviu antes de sentir a dor daquele grande pedaço de madeira batendo em sua cabeça...

Clint vacilou, não quis puxar o gatilho, saiu correndo pela porta com o barbudo brutamontes vindo em sua direção...

- Eu vou te matar ladrão filho da puta! - gritou a todo pulmão...

Clint correu e conseguiu abrir a porta. Estava correndo sangue pela sua cabeça. Virou a chave e deu partida...

O comerciante ainda acertou seu para brisas traseiro que ficou estralhaçado em mil pedacinhos...

- Santo Deus! - Pensou consigo mesmo Clint, suado e tentando limpar o sangue que agora escorria pelos seus olhos...

Sua inexperiência como criminoso havia falado mais alto. Ele não tinha como prever uma reação. Pensou e pensou no que havia acontecido. Depois suspirou e não se arrependeu de não ter matado aquele homem furioso. Teria sido muito pior para ele...

Pablo Aluísio. 

Constance - O Livro de Sangue - Parte 2

O Amor Que Não Ousa Dizer Seu Nome...

Constance era um vampiro violento. Em sua vida humana ele teria sido um lord inglês, um daqueles senhores, dono de várias propriedades, entre elas uma bela mansão no bucólico interior britânico. O diferencial era que ele na realidade era um homem interessante, muito concentrado em suas pequenas e grandes obsessões. A maior delas seria a arqueologia. Constance tinha uma das melhores coleções de artefatos antigos da Inglaterra Vitoriana. E para alcançar as peças que desejava ele não media esforços. Comprava peças antigas a preços absurdos. Depois as levava para sua biblioteca particular que mais parecia um museu de história natural. 

Não se sabe ao certo como Constance se tornou um Lord Vampiro. Provavelmente caiu nas garras de algum vampiro disfarçado de homem comum. Constance era homossexual como muitos de seus conhecidos, desde os tempos em que frequentou as melhores escolas da terra de vossa Majestade. Então quando ficou adulto ele foi seduzido a ir até um covil de homossexuais. Era uma atividade clandestina, que poderia inclusive dar prisão. Por essa razão havia toda uma cultura de subterrâneo sobre o mundo homossexual e Constance viveu muito nesses redutos durante sua juventude. Numa dessas ocasiões acabou virando uma presa fácil. Caiu na armadilha. Foi mordido. Virou uma criatura da noite. 

Agora estava seguindo sua existência como ser da noite em plenos anos 1980. Parecia ser um tempo com mais tolerância e os homossexuais finalmente encontravam sua voz. Só que Constance também viu a chegada de uma nova doença, a AIDS, que vitimou muitos de seus amigos homossexuais. foi um choque sem dúvida, mas ele particularmente passou sem sofrer nada. Afinal ele sequer estava vivo. 

Depois de muitas décadas Constance decidiu se mudar para Berlim, na Alemanha. Ele havia ficado maravilhado com o clima cultural da grande cidade alemã. Havia muitas oportunidades por ali, até porque em uma cidade cheia de punks sempre haveria possibilidade de carne moída e sangue fresco grátis. Os policiais não estavam nem aí se os punks fossem encontrados mortos. Os tiras odiavam os punks, aos quais chamavam de vagabundos. Sempre que o corpo de um punk era encontrado o chefe de polícia perguntava se outro vagabundo havia morrido. 

Só que não era apenas essa a atração de Constance em Berlim. Ele havia lido um livro muito interessante de um historiador francês que trazia supostas cartas escritas por um vampiro antigo chamado Maximilian. Era por demais interessante. A crítica literária viu o livro como lorota, apesar do historiador ter dito várias vezes que eram cartas verdadeiras. Constance acreditou nas cartas do Vampiro de Versalhes. E ele estava especialmente interessado no Livro de Sangue citado nesses velhos escritos. Estava decidido a encontrar o tal artefato raro para levar para sua coleção particular na Inglaterra. 

E ele não iria medir esforços nesse sentido...

Pablo Aluísio.

Morte na Ravina - Parte 2

Morte na Ravina - Parte 2

Era muito cansativo ser da cavalaria dos Estados Unidos. Além do risco de levar uma flecha em qualquer lugar, havia ainda as longas cavalgadas. Isso destruía a coluna de qualquer mortal, mesmo que você fosse jovem e com boa saúde. O ser humano simplesmente não nasceu para ficar tantas horas na sela de um cavalo, no meio daquele deserto horrível, onde só viviam as cobras e os lagartos. E o calor era infernal. O suor descia em cascatas por trás do chapéu azul da cavalaria. As mãos, dentro das luvas, ficavam ensopadas com aquele clima horrível! 

Por isso quando a oitava cavalaria foi designada para um território longe demais, nenhum dos soldados comemorou. Era mais uma cavalgada infernal, mais uma viagem rumo ao deserto infame. Só que dessa vez eles tiveram uma surpresa. Foram parar em um lugar até muito bonito. A fronteira entre o território onde os apaches foram levados e o território do homem branco que a cavalaria deveria defender, não era muito distante.

Havia duas colinas separando os dois mundos. No meio das duas colinas havia um lindo rio das águas mais limpas que você possa imaginar. Essas águas vinham direto das montanhas. O rio era formado do degelo da neve do alto dessas montanhas. Era uma coisa linda de se ver. O rio era azul feito o céu. Os soldados lhe deram o nome de Blue River. 

Como estavam cansados demais, tiveram autorização de seus oficiais para tirarem suas roupas, para nadar naquelas águas maravilhosas. Só uma coisa eles não deveriam fazer: beber diretamente do rio. Só podiam fazer isso depois de ferver a água. Precaução contra doenças, estava no manual do soldado americano. 

Nadar naquelas águas era uma maravilha e todos se renderam a elas. Quer dizer, todos não. O comandante ficou firme em seu cavalo. Depois desceu e se encostou preguiçosamente em uma pedra. E ele não conseguiu esconder o prazer de estar em um lugar tão bonito! Ainda mais para um sujeito que acabara de chegar de um lugar de morte e destruição. Não fazia muito tempo estava coordenando seus homens no enterro dos militares da sétima cavalaria, mortos na emboscada às tropas do General Custer. Ele mesmo havia participado do reconhecimento do cadáver do general. 

Sair daqueles campos da morte para depois ir parar em lugar de cartão postal como aquele era mais do que bem-vindo, era uma maravilhosa consolação. Ele então se deitou e relaxou. Parecia muito relaxado. Estava em paz consigo mesmo. Tirou as luvas cheias de poeira do deserto e as colocou de lado. Ele poderia morrer ali mesmo, nunca mais sair daquele paraíso, que para o velho militar estava tudo bem. Estaria tudo justificado. 

Para um homem de 50 anos, já sentindo o peso da idade, era mais do que agradável ficar ali vendo aquelas belas águas azuis. Só que nem ele e nem seus homens prestaram a devida atenção pois no alto da colina dos índios, começavam a chegar mais e mais guerreiros Apache. A coisa estava prestes a mudar. 

O único som que se ouviu foi a da flecha cortando o ar... 

Ela saiu do alto da colina e foi direto ao alvo, nas costas de um dos soldados...

O ataque havia começado...

Pablo Aluísio. 

Clinton, o Rebelde - Parte 2

Clinton, o Rebelde - Parte 2

Clint ainda estava na escola. Ele odiava a escola. Não que fosse um cara burro, mas justamente o contrário. Achava tudo maçante. Ele era inteligente, mas parecer inteligente demais na escola poderia ser perigoso. Ele poderia apanhar por isso. Por isso fingia ser um cara burrão. Um cara forte, sempre pronto a fazer piadas estúpidas com outras pessoas. E como havia sido criado numa família tóxica ele não via nada de errado em detonar os menos afortunados. Ele era um cara escroto, tenha certeza disso. 

Tirava onda com as garotas gordas, os caras magros, qualquer um que não se enquadrasse em um certo padrão. Ele era muito mais alto do que os demais. Tinha quase dois metros de altura. Seu porte chamava a atenção. Um cara brutal, mas ao mesmo tempo com traços delicados no rosto. Poderia ser chamado de um baby face com corpo de brucutu. Isso o poupou de virar alvo de piadas na escola. Quem iria se meter com um grandalhão daqueles?

E no meio da tempestade que era a adolescência, ele se apaixonou por uma garota da escola. O nome dela era Anne. Olhando para o passado não poderíamos dizer que a Anne era uma beldade. Não era. Ela tinha um nariz de suíno e não curtia muitos hábitos de higiene. Era uma falsa loira. No fundo tinha sangue de índios, mas pintava o cabelo e se passava por loira. Clint tinha queda por loiras. Mesmo com as falsas...

Quando se está apaixonado não se vê bem a realidade. Como olhos de catarata você passa a ver tudo de forma embaçada e escura. A Anne não era nenhuma beleza. Tinha pés de crocodilo e não era das minas mais inteligentes da escola. Chegou a tirar um redondo zero na prova de química. Mas é a tal coisa, quando se está sem ninguém, qualquer uma passa a ser interessante. Clint não tinha muito jeito com garotas e ela não era muito inteligente. Mal sabia conversar direito. Por isso as chances de dar certo aquele relacionamento era zero. E terminou assim mesmo, no zero a zero! 

Por um tempo Clint ficou louco por cinema. Ele iria ser louco por cinema a vida toda, mas aquela era uma época especial tanto no mundo do cinema como no mundo da música. Ele curtia arte, acima de tudo. Adorava James Dean e Marlon Brando e era especialmente aficionado pelo tal de Elvis Presley. O cara era demais, unia a imagem dos rebeldes do cinema com a força de sua música. Quem não gostava de Elvis nos anos 50 não era boa praça. 

Clint adorava e mesmo sem ter muita grana procurava comprar todos os discos que encontrava. Tinha uma loja de discos no centro de sua cidade que se chamava Eletropieces e ele estava sempre procurando discos do Elvis na sessão de discos em promoção. Comprou quase toda a sua discografia por lá. Fez uma boa base. Depois foi comprando discos que surgiam do nada. Achou uma boa coleção de discos em caras que vendiam vinil nas ruas mesmo. Ele comprava tudo, embora com uma certa vergonha de comprar discos daquele jeito. Mas não importava, o legal era ter os discos. Colecionar algo lhe trazia grande prazer pessoal. Era um hobbie dos mais agradáveis para a alma. 

Pablo Aluísio.

Clinton, o Rebelde - Parte 1

Clinton, o Rebelde 

O ano é 1956. Em uma cidadezinha do meio oeste dos Estados Unidos vivia o jovem Clinton. Um cara normal, mas com problemas a mais do que um jovem comum que vivesse em uma família que não fosse tão disfuncional como a dele! 

Clinton não aguentava mais seus familiares. Ele era o mais jovem de dois irmãos. Esse não era realmente o problema. O problema era a família do pai dele. O pai era um dos doze filhos de um velho fazendeiro do interior. Um sujeito tosco, que cuspia no chão. Clinton sempre desconfiou que seu avô tinha algum problema mental. e pela histórias de abusos físicos e mentais que ele ouviu durante toda a sua vida, isso era bem provável de ser verdade. A questão é que por isso seu pai cresceu com problemas emocionais também. 

O pai de Clinton era um autêntico filho da puta! Era um sujeito que vivia do ódio. Ele podia ficar dias sem falar com sua esposa e nem seus filhos. Estava sempre ameaçando sair de casa, deixando todos na miséria. Ninguém realmente gostava daquele sujeito sórdido. Ele aprendeu a ser sórdido com o próprio pai, aquele miserável que estava morto, apodrecido em algum caixão. O velho vinha de uma tradição de miseráveis bastardos. Na pequena cidade onde cresceu todos diziam odiar aquela família. Ninguém gostava deles. Eram vilões, gente ruim, sangue ruim. Ninguém realmente prestava naquela família dos infernos. 

Clinton amava artes. Ele era tão diferente daqueles parentes nojentos dele. Ele queria ser escritor ou artista, mas vivia sendo massacrado. O pai estava morrendo de câncer. O pior é que apesar de estar no bico do corvo continuava sendo o mesmo desgraçado de sempre. A alma era podre. O corpo estava podre agora, também. Não havia salvação para aquele desgraçado filho de uma puta, neto de Lúcifer. Gente ruim, sangue ruim, nem o cemitério queria. Quando morresse era melhor jogar na caçamba de lixo. Era o adequado a fazer. Clinton sabia que seu pai e os parentes familiares eram apenas isso, lixo putrefato! 

- Malditos desgraçados, dizia rangendo os dentes...

Pablo Aluísio. 

O Vampiro de Versalhes - Parte 8

Ruas Sangrentas de Lisboa

Estrada para Lisboa, 2 de fevereiro de 1890

Prezada Estefânia,

Eu realmente tinha planos de matar Valentino, mas decidi que deveria ser algo bem planejado, sem pressa, tudo deveria ser executado de forma minuciosa. Para minha surpresa, enquanto tecia planos e mais planos em minha mente, soube que Valentino foi encontrado morto em sua taverna esfumaçada e escura. As investigações apontavam para uma certa mademoiselle Lisa. Essa jovem moça era uma das escravas sexuais do vampiro. Uma pessoa que sofreu atrozes torturas em suas mãos por anos e anos. Depois de muitos abusos, o caldeirão um dia iria entornar. Ela o havia matado com requintes de crueldade.

Valentino foi encontrado pelos policiais completamente calcinado. Impossível reconhecer. Porém havia dois detalhes determinantes que chamaram muito a minha atenção na noite seguinte quando li os jornais com as notícias. Em volta do pescoço dele havia um arame farpado que o prendia a um crucifixo. E em seu peito uma grande estaca havia sido fincada. Isso provava duas coisas importantes. Primeiro que Valentino estava definitivamente morto. Nenhum vampiro iria sobreviver aquele tipo de agressão com ares de culto religioso. Segundo, o mais importante, é que quem o matou sabia que estava matando um vampiro. Teria sido apenas a mademoiselle ou alguém com os adequados conhecimentos a havia lhe ajudado?

De uma maneira ou outra, comprei uma passagem de viagem para Lisboa. Era uma bonita cidade, mas o excesso de igrejas e catolicismo me incomodava muito. Nas pequenas ruas de pedras seculares sempre havia uma procissão passando, gente rezando. Para falar a verdade eu nunca havia conhecido um povo tão religioso como aquele. E isso, para um vampiro, nem era a pior parte. Ter que ficar ouvindo aquelas ladainhas, aquelas orações que pareciam nunca chegar ao final, me incomodava bastante. Era muita carolice para um vampiro velho como esse que lhe escreve.

Assim que anoiteceu subi na carruagem e fui embora rumo ao meu destino. Essa seria a última vez que iria fazer uma longa viagem com carruagem. A modernidade havia chegado também na Europa. Os carros estavam prestes a surgir nas estradas. Eu achava aquela máquina algo de intrigante. Eu costumava zombar um pouco, dizendo que eram carruagens sem cavalos, porém quem poderia deter o progresso? Ao longo dos séculos nunca havia visto uma prova concreta da existência de Deus, mas todos os dias me espantava com a capacidade da ciência em inovar e trazer melhorias para a sociedade. Seria a ciência o verdadeiro Deus da humanidade? De vez em quando eu me pegava com esse tipo de questionamento passando por minha mente.

O Clero

Lisboa, 10 de fevereiro de 1890

Estefânia, minha querida...

Após várias tentativas finalmente consegui ser recebido pelo Cardeal Bragança, o membro do clero católico que poderia me dar informações sobre o Livro de Sangue. Eu não menti, me apresentei como especialista em antiguidades e expert em livros raros, algo que sou realmente. Apresentei meus documentos de identificação que me qualificavam como um autêntico pesquisador. 

Ele era um homem fino e educado. Esperava exatamente por isso. O clero católico sempre foi muito culto e versado. Em termos religiosos nenhuma outra seita ou religião chegava perto nesse aspecto. Ele me disse que estava curioso em saber por que eu queria pelo menos ver o tal Livro de Sangue. Era uma obraa medieval, até hoje pouco conhecida ou entendida. Havia muitas lendas envolvidas sobre ela, mas fatos concretos, muito pouco havia o que falar. 

Tendo ganhado sua confiança ele começou a me explicar sobre o Livro de Sangue. 

- Essa é uma obra que nasceu e foi escrita dentro daquele caldeirão cultural que virou uma verdadeira febre na Idade Média, com toda aquela busca pelos milagres que a Alquimia tanto prometia aos desejosos de transformar qualquer metal em ouro...

Ele acendeu um pequeno cigarro muito fino e continuou sua explicação...

- A alquimia medieval em si nunca foi uma ciência, mas de certa maneira inspirou o surgimento da ciência tal como a conhecemos. E suas premissas básicas, de que haveria possibilidade de mudança dos elementos químicos foi confirmada pelos cientistas séculos depois. Os alquimistas assim não eram tolos... Eles realmente tinham as premissas adequadas...

Fiquei prestando atenção na importante explicação daquele homem realmente culto, então resolvi perguntar: 

- Você leu o livro? Ele é basicamente um livro de alquimia?

Ele parou por alguns instantes, deu uma baforada na fumaça do cigarro e continuou a explicação...

- Não diria que é apenas um livro de alquimia. Há muitos elementos religiosos e de saber sobrenatural envolvidos. Há coisas estúpidas escritas no livro, como transformar vampiros em mortais novamente, mas isso é parte do folclore da época... E existe, claro, estranhos experimentos afirmando que seria possível mesmo transformar qualquer metal em ouro puro... Enfim, conjunturas, conjunturas.... De minha parte apreciei um pequeno glossário sobre demônios que o livro traz... Eu sempre tive particular interesse em demonologia e nesse aspecto esse livro antigo traz informações importantes..

Fiquei ouvindo com atenção. Pouco me importava a parte sobre demônios. Eu queria mesmo era ler a parte do livro que tratava dos vampiros. Fiquei muito pensativo sobre a possibilidade de se reverter o processo do vampirismo. Isso seria realmente genial, embora eu não estivesse com planos concretos de voltar a ser um mortal.

De repente o religioso se levantou e me dispensou. 

- Lamento, tenho que interromper nossa conversação. Tenho agenda cheia amanha. Irei trabalhar administravelmente na diocese e irei celebrar missas logo pela manhã, às sete. De qualquer forma agradeço seu interesse. 

Perguntei como seria possível ter acesso ao Livro de Sangue. 

Ele respondeu:

- O livro está atualmente no Vaticano, guardado a sete chaves. Não é fácil chegar nele, mas é possível. Você terá que fazer um requerimento por escrito à Santa Sé, mostrando os motivos de seu interesse, a linha de pesquisa que está sendo seguida. O Vaticano é aberto para pesquisadores, não para meros curiosos, por isso aconselho que apresente uma carta de recomendação da universidade pelo qual você está fazendo sua pesquisa. 

Puxa, aquele era um problema e tanto que eu teria que resolver dali em diante...

Maximilian.

O Destino de Maximilian

Eu, o historiador Pierre, concluo o meu trabalho de pesquisa agora. A carta anterior datada de 10 de fevereiro de 1890 foi a última encontrada. Essa então será, de certa maneira, uma pesquisa inconclusiva. Até que tenhamos acesso a novas cartas, tudo terá se perdido nas areias do tempo...

Depois dessa data e dessa carta nada mais foi encontrado sobre esse nobre vampiro em bibliotecas da Europa continental. Pelo menos, por enquanto. Cartas mais recentes podem existir, mas não foram encontradas, essa é a verdade. O que terá acontecido? Por onde andou? Estaria ainda vagando nas noites escuras? Pela importância do registro histórico passo a pensar em seu destino.

Ele estava prestes a ir para o Vaticano... será que realmente viajou até lá?... Em extensas pesquisas o máximo que encontrei foram pistas que reproduzo abaixo. 

Há um obituário em nome de um certo homem chamado Louis Maximilian datada de meados de setembro de 1916, na cidade de La Rochelle. Esse nobre senhor foi encontrado morto em sua casa nos arredores da cidade. Morreu tranquilamente enquanto lia um livro de alquimia medieval. Esse detalhe foi o que mais me chamou a atenção.

O senhor Jean Lobothan cuidou de seu funeral. Nenhum parente apareceu, apenas o padre Mckenzie que leu alguns salmos, enquanto o caixão de Louis descia em sua cova. Era uma manhã gelada de inverno. A senhora Eleanor, que havia sido sua governanta nos últimos meses, jogou um pequeno buquê de flores violetas. 

Teria ele encontrado mesmo o caminho de retorno para a mortalidade e a partir dali envelheceu e esperou por sua morte, pela paz eterna? Não sabemos...

O que descobri pela leitura do velho jornal amarelado pelo tempo é que seu funeral foi breve e rápido. O padre disse algumas breves palavras. Viemos do pó e ao pó voltaremos. Depois todos se cumprimentaram e deram as costas, deixando Louis para a eternidade. 

E os flocos de neve começaram a cair suavemente em seu ataúde preto com detalhes dourados...

Pablo Aluísio.

O Vampiro de Versalhes - Parte 7

O Livro de Sangue

Londres, 19 de janeiro de 1890

Prezada Estefânia,

Como você pode prever, estou de volta e continuo em Londres. Não por causa de assassinos em séries deselegantes, que mais parecem açougueiros de bairros sujos, mas pela simples razão de que encontrei uma boa amizade na cidade. Estou apreciando a companhia de Lord Lancaster, um homem fino e elegante que tem proporcionado à minha pessoa momentos de prazer, pois é um daqueles lords britânicos com ótima conversação. 

Já é um senhor idoso, já passou dos 80 anos, mas penso que tem mais de 500 anos! Ok, você não acredita quando falo que sou um vampiro, porque, como você mesmo não cansa de repetir em suas cartas, vampiros não existem! Tudo bem, respeito seu ponto de vista, mesmo que ele esteja errado. Então imagino agora sua expressão ao ler essa linhas, pelo simples fato de que agora vou afirmar que não apenas eu sou um vampiro, mas meu nobre colega, Lord Lancaster, também é! 

Ele é seguramente um dos vampiros mais antigos da Europa. Um ser que já enfrentou todos os tipos de perseguições e batalhas. Um sobrevivente de nossa classe. Ele não abriu o jogo logo que nos conhecemos. Fui até sua bela casa de interior para tentar adquirir algumas peças antigas, mas acabei me tornando de fato seu amigo. E após muitas noites de diálogos mais do que prazerosos, onde conversamos sobre tudo, de arte a antiguidades, de religião, filosofia, passando até por gastronomia, ele finalmente me contou que era, assim como eu, um vampiro... 

Na verdade ele só me contou tudo porque descobriu antes que eu era uma criatura da noite. Deixou pequenas armadilhas para confirmar suas suspeitas e teve todas as provas de que necessitava. Foi até um momento de puro humor negro britânico quando finalmente nos olhamos e nos deixamos levar pela confissão maior de nossa raça...

- Sim, eu sou um vampiro! - confessei, dando de ombros... Um leve sorriso irônico acompanhou a frase, além do olhar para os lados, afinal o que mais eu poderia fazer naquele tipo de situação?

- Então somos primos, meu amigo! - Disse Lord Lancaster levando ao alto sua taça...

Rimos muito naquele momento... risos sinceros... eu estava mesmo precisando de algo assim...

E assim finalmente relaxamos. Entre as coisas importantes que ele me contou está a existência de uma antiguidade cobiçada pelos vampiros europeus. Trata-se de uma antiga publicação conhecida apenas como "O Livro de Sangue". 

Provavelmente foi escrita e confeccionada na Idade Média. O Lord Lancaster me disse que provavelmente é um livro que data entre 520 a 530 da era comum. Ou seja, tem quase 1500 anos de existência!

Historiadores especializados em Idade Média porém acreditam que esse livro pode ser muito mais velho. Essa fata inicial é apenas a referência do primeiro registro histórico de sua existência. Trata-se de um documento da Igreja Católica. O livro havia sido achado na cabana de uma senhora que estava sendo acusada de bruxaria. 

Ela foi morta na fogueira, pobrezinha, mas o livro acabou sendo levado para o Vaticano. Curiosamente esse precioso e raro livro acabou sobrevivendo às chamas das grandes fogueiras onde a Igreja lançava os livros que entendia ser blasfemos e hereges. Até hoje se discute porque a Igreja não destruiu o livro...

Lord Lancaster acredita que o livro trazia informações preciosas e importantes para o clero católico, informações que ajudariam a Igreja a lutar contra as forças do mal. Por isso seu original foi preservado, para estudos e aprofundamentos por parte dos chamados estudiosos do alto clero do catolicismo.

Como um expert em antiguidades daria tudo, mas tudo mesmo, para colocar minhas mãos nessa preciosidade da literatura medieval. Seria uma peça de extremo valor em minha coleção particular. Eu estava disposto a estudar cada linha de suas páginas, cada detalhe de sua produção medieval. Fiquei muito empolgado ao saber de sua existência!

O Lord Lancaster então me deu uma informação importante. 

- Vá para Madrid, conheça o vampiro Valentino, ele sabe por onde começar suas buscas. Vou lhe escrever uma cartão de recomendação, ele o receberá bem...

E assim foi feito. Lord Lancaster foi mais do que um amigo, foi uma descoberta maravilhosa. Ninguém poderia pensar que um inglês e um francês pudessem se dar tão bem. Estamos acima desse tipo de bobagem de patriotismo. 

Fiz minhas malas imediatamente. Já sabia para onde iria viajar em seguida, após deixar Londres para trás...

Maximilian. 

O Vampiro Valentino

Madrid, 1 de Fevereiro de 1890

Querida Estefânia,

Estou finalmente nessa bela cidade espanhola. Parece minha querida Paris, há arte e história em todos os lugares para onde se olha. Os velhos monumentos, os antigos prédios do passado, tudo ainda está de pé. Deveria ter vindo nessa cidade há muitos anos. Fiquei realmente maravilhado com a arquitetura, com as pessoas, com tudo. Madrid brilha de noite, é uma visão magnífica. 

Há muitos motivos para se conhecer tão belo lugar, mas no meu caso, estou aqui para conhecer Valentino. Quero informações sobre o livro de Sangue, penso que ele, por indicação do Lord Lancaster, poderia me ajudar nessa busca que agora se tornou um tipo de boa obsessão pessoal de minha parte. Temos que ter bons motivos para continuar em frente. Arranjei um novo e muito bom. Está me motivando como há muito tempo não acontecia. 

E afinal quem seria esse Valentino?

Valentino era bem conhecido nos meios obscuros das ruas sombrias da velha Europa. Não se sabe ao certo suas origens. Das informações que obtive, vou aqui deixar um pequeno resumo de suas trajetória. Assim que se tornou um ser da noite ficou obcecado por sangue de lindas virgens. Por seu sotaque e forma de agir ele provavelmente tinha origem além-mar, talvez no distante e exótico Norte da África. Isso talvez explique uma das formas como é conhecido, ou seja, o mouro! Só que Valentino não falava sobre seu passado, como se escondesse algo trágico. E quando não se fala muito sobre o que passou, se abrem janelas para especulações.

Valentino era um vampiro antigo, provavelmente trezentos anos. Dizia-se que havia sido mercador de escravos. Outras fontes diziam que havia criado uma rede de masoquismo no novo continente, o que fez com que fosse perseguido pelos colonos. De uma maneira ou outra, por volta do século XVII ele finalmente subiu em uma velha nau holandesa de madeira e foi para a Europa. 

Essa estranha figura se instalou inicialmente em Lisboa, onde abriu uma taverna que só funcionava a partir do crepúsculo. Ali, dizia-se (sempre muito boatos envolvidos) que ele mantinha uma casa de tolerância com beldades inglesas que importava para Lisboa. Esse vampiro - sim, eu sei do que estou falando - tinha mesmo preferência por mulheres jovens a quem podia sugar o sangue, participando de orgias sexuais sem fim.

A vida devassa e inescrupulosa de Valentino fez com que muitos cruzassem seu caminho. Havia um código de ética entre vampiros europeus e essa sombra noturna estava violando todas essas regras não escritas. Havia rumores que Valentino estaria transformando algumas de suas jovens em vampiras, o que ia contra todo o protocolo de comportamento de um nobre bebedor de sangue humano. 

Fui até onde ele morava. Eu que havia vivido na luxuosa corte de Maria Antonieta, achei seu cabaré  um verdadeiro horror estético. Com cortinas vermelhas escuras, clima de pura decadência moral, não era o lugar adequado para se levar alguém de bom gosto e refinamento. Era sem dúvida um ambiente vulgar!

Valentino sentava-se ao centro do grande salão e comandava suas prostitutas de inferno. Logo percebi que pelo menos duas ou três delas já estavam transformadas. Um absurdo, transformar aquelas mulheres em nobres de sangue. Ele obviamente deveria ser punido.

Valentino havia cruzado um limite. E eu sabia que deveria eliminá-lo depois daquela noite. Mas antes disso, precisava de informações. Fui até onde ele se encontrava e apresentações formais foram feitas. Devo dizer que não gostei de sua presença, não gostei de seu modo de agir. Isso iria facilitar depois quando eu resolvesse lhe atacar...

Ele era alto, tinha cabelos longos ao estilo Louis XIV. Vestia-se bem, mas era facilmente perceptível que não trocava muito a roupa. Parecia suja e surrada. Suas unhas e dedos das mãos eram extremamente grandes. Nos dedos muitos anéis. Parecia um cigano que havia perdido o caminho da volta de seu clã. 

- Então você quer saber sobre o Livro de Sangue? - Perguntou Valentino com olhos semicerrados...

Ele havia acabado de ler a carta de recomendação que Lord Lancaster havia lhe escrito. Acredito que só falou comigo por causa disso. Parecia arrogante e nada amistoso com desconhecidos. 

- Sim, gostaria de saber onde poderia encontrar essa raridade... - Respondi, de forma educada, mas sem exagerar muito na ansiedade. 

- Olha só, por alguns anos esse livro circulou entre vampiros ricos e influentes de Portugal. O elo de conexão foi a Igreja Católica. O original pode estar bem escondido nas profundezas da biblioteca do Vaticano... Eu tive acesso a manuscritos que traziam partes e capítulos copiados diretamente do livro.. nada mais...

- E o que você leu naquelas páginas? - Eu estava obviamente curioso...

- O livro está escrito em latim, mas em uma linguagem mais influenciada também por línguas dos reinos bárbaros que começavam a destruir o poder do império romano...

Ele deu uma pausa e bebeu um pouco do cálice vermelho...

- Basicamente, das coisas que li, era um tipo de alquimia do sangue. Prometia, entre outras coisas. desfazer o vampirismo... Tornar um vampiro em mortal novamente... uma espécie de cura...

Valentino não parecia muito convencido...

- Acho que são velhas bruxarias sem muito valor. Crendices talvez... mesmo que alguns vampiros influentes em nossa comunidade acreditem naquelas velhas palavras medievais... Eu não faço parte desse grupo. Eu achei tudo apenas fantasia. Pensamento mágico, se é que você me entende...

Esse foi um primeiro encontro. Valentino me convidou a ir mais vezes em seu leito de festas e orgias eternas. Era assim que ele parecia querer existir, cercado de belas mulheres nuas fazendo sexo. Cada um sabe o que lhe convém...

Houve uma grande surpresa na noite em que retornei naquele recinto. Todas as noites um baile Dantesco era realizado, onde todos os convidados ficavam completamente nus. Era engraçado e mórbido nas mesmas proporções. Nada excitante em meu ponto de vista! Certo, as mulheres propiciavam uma bela vista, pois eram mulheres bonitas, de seios fartos. Já os homens, gordos e de barrigas salientes, destruíam a imagem global daquele festim de horrores. 

E no bordel de Valentino havia dois tipos de homens. Os ricos estavam ali para depois realizar favores de corrupção para aquele ser da noite. Já os pobres e mais jovens seriam seu jantar, já na alta madrugada. Afinal Valentino também não tinha reservas de apetite para sua sede de sangue humano. Ele queria se alimentar todas as noites. Do excesso, ele tornou seu estilo de vida.

Eu fiquei em sua mesa, olhando ao redor, mas sem participar da festa. Ele apenas ficou olhando pelo canto do olho enquanto tomava um vinho do Porto de boa procedência. Valentino se aproximou e quis conhecer aquele cavalheiro estranho que ele nunca havia visto. Pelo seu sentido de ser da noite sabia, mesmo que de forma inconsciente, que eu era um de seus pares. 

Ele ficou curioso comigo, com aquele nobre sotaque francês antigo. Algo soava no ar, um estranho clima de doce veneno. Aqueles seres sabiam que em pouco tempo haveria um jogo de vida e morte prestes a começar sob a luz da lua cheia.

Mas antes disso ele se virou em minha direção e disse: 

- Procure pelo cardeal Alfredo de Bragança em Lisboa. Ele sabe tudo sobre esse livro que você está procurando. Eu tive um certo interesse por ele, mas depois de algum tempo deixei tudo de lado. A Igreja tem todas as respostas que você precisa...

Ele foi sincero naquele momento. Era algo que eu sempre suspeitei. Mesmo com o passar dos séculos, o Livro de Sangue ainda estava de posse da Igreja Católica Apostólica Romana. Isso me lembrou de uma velha frase espirituosa que dizia: "Eu não acredito em Deus, mas acredito na Igreja.." Aquela velha instituição religiosa tinha mesmo muitos segredos milenares. 

E assim descobri que teria que viajar mais uma vez, dessa forma fui até a estação. Portugal era o meu novo destino...

Abraços cordiais,

Max. 

Pablo Aluísio.

O Vampiro de Versalhes - Parte 6

Londres, 1888

Um dos escritos mais interessantes do Lord Vampiro se refere a Jack, o Estripador. Isso mesmo, o infame assassino em série que colocou a Inglaterra em pânico com seus crimes em plena era vitoriana. Colocarei aqui as impressões de Maximilian na íntegra, a seguir. O texto foi retirado, mais uma vez, de uma de suas cartas enigmáticas. 

Pierre, Historiador.  

Londres, 16 de agosto de 1889

Prezada Estefânia,

Em 1888 eu fui até Londres. Quando estava em Paris soube que havia um assassino insano nas ruas da cidade, em um bairro pobre, cheio de prostitutas, chamado Whitechapel. Em um primeiro momento pensei se tratar de um membro da minha linhagem, um desgraçado chupador de sangue, que havia enlouquecido, matando e estuprando mulheres que eram conhecidas como desafortunadas, mulheres pobres, com problemas de alcoolismo, que vagavam pelas ruas e ofereciam seus corpos a quem estivesse interessado. Pobres mulheres perdidas nesse mundo vil e violento. Devo dizer que senti pena delas. Imagine ser uma mulher pobre, sem recursos sequer para provir sua alimentação diária. Precisando se prostituir para sobreviver. Até a dignidade de uma mulher é perdida em uma situação tão triste como essa! 

Infelizmente, para meu infortúnio, descobri que as mortes tinham cessado quando finalmente coloquei os pés naquela cidade suja, sempre com céu nublado e muita neblina asfixiante. Apesar de todo o glamour e pompa da rainha Vitória, devo dizer que viver ali naquela pocilga não era a melhor coisa do mundo. Sempre preferi o belo litoral do sul da França, isso apesar de, como é óbvio, não poder desfrutar das praias ensolaradas daquela região. Mas voltemos, voltemos, porque tenho uma revelação a fazer. Muito provavelmente ninguém vai resgatar esses meus escritos das areias do tempo, mas vou escrever, porque hoje é uma noite particularmente sombria.

O verdadeiro Jack, o Estripador era um pobre coitado corroído pela doença mental chamado Aaron Kosminski. Ele era um imigrante polaco, de origem judaica, que foi para Londres atrás de seu irmão mais velho que abriu um pequeno comércio de vendas de roupas para mulheres. O Aaron era o filho mais jovem dessa família. Ele foi criado sem pai, pois esse morreu muito cedo. Os judeus sofriam forte perseguição na Polônia. Por isso parte da família Kominski se mudou para a Inglaterra. Lá eles mudaram seus nomes para Abrahams. Primeiro porque era mais fácil de pronunciar na língua. Segundo, porque eles tinham medo de serem reconhecidos como judeus que eram. O medo era grande naquela época. O preconceito contra judeus era o normal. Eles meio que se escondiam para tentar sobreviver dentro daquela sociedade de castas. 

Aaron Kosminski matou aquelas mulheres porque estava em surto psicótico. Ele tinha esquizofrenia e iria passar o resto de sua miserável vida em um hospício imundo. Ele nunca escreveu aquelas cartas para a polícia de Londres se auto denominando Jack, o Estripador. Ele era analfabeto. Quem escreveu as cartas foi um jornalista que queria afinal de tudo vender jornais. Era o seu negócio. Penso até que esse louco do Kosminski sequer sabia o que estava fazendo. Ele não tinha consciência de seus crimes. Quando cheguei a Londres fui com o objetivo de trucidar o assassino Jack, mas quando descobri a verdade, simplesmente desisti. Não valia a pena. Eu tive pena e nojo dessa criatura.

Os judeus de Londres sabiam que Aaron Kosminski era Jack, mas esconderam a verdade. Por qual razão? Eles tinham receios que uma onda de violência contra judeus iria explodir depois que a verdade fosse espalhada. Por isso decidiram resolver a questão de uma forma menos escandalosa. A família de Aaron Kosminski o levou até um hospício e de lá ele nunca mais saiu. Morreu pesando 30 quilos, completamente louco, envolto em sua própria mente doentia. E isso foi tudo. Queria saber quem foi Jack, o Estripador? Está aí toda a verdade, pobre mortal...

Nas cartas você me faz diversas perguntas sobre Deus! Qual Deus, eu devo perguntar. Sim, porque ao longo da história muitos deuses foram criados pela mente humana. Centenas deles, milhares de deuses. Esse tipo de deus mais abstrato que você e sua família ocidental certamente seguem é uma invenção cultural recente, minha cara. Os deuses da antiguidade não eram seres abstratos. Pelo contrário, eles eram bem concretos. Desciam do monte onde habitavam, seduziam as mulheres, faziam sexo com elas, tinham filhos, etc. O deus da antiguidade tinha que ser viril, guerreiro, sexualmente ativo, caso contrário seria considerado um fraco e não seria seguido por absolutamente ninguém. 

Esse Deus (com D maiúsculo) que é seguido pelo mundo ocidental era, em seus primórdios, um típico deus da antiguidade. Ele tinha cabeça bovina, corpo humano e um pênis gigantesco que usava para arar a Terra, trazendo alimento e vida para todos os povos que viviam na Judéia nos tempos antigos. E o "Deus" também tinha nome. Ele se chamava Yaweh. A maioria dos cristãos nunca ouviu esse nome, no máximo conhecem o nome latinizado Jeová. O mesmo aconteceu com o próprio Jesus que aliás não se chamava Jesus. Seu nome real era Yeshua. Espero que um dia as igrejas tragam de volta os nomes verdadeiros desses seres supostamente divinos. 

Então, estou escrevendo tudo isso, para deixar claro que os deuses são invenções humanas, produtos culturais. Essa coisa de deus único também não é novidade na história. No Egito antigo já havia surgido um faraó muito louco que baniu todos os deuses do Egito e decretou que a partir dali só haveria um deus, o deus Sol, o círculo solar. Em minha opinião a ideia de monoteísmo que depois iria invadir o Judaísmo veio justamente dai. O faraó Aquenáton fez escola e em termos de pensamento religioso foi um dos homens mais influentes da história. Ainal, os judeus estavam escravizados no Egito e certamente conheceram toda essa revolução religiosa que surgia naquele momento.

Então é isso. Deus não salvou aquelas pobres mulheres da mão de Jack, simplesmente porque ele não existe. É um pensamento aterrorizador para determinadas pessoas, eu sei. Outras vão dizer que cheguei nessa conclusão porque afinal sou um vampiro e esses são seres do mal... aquelas coisas... mas eu não acredito no deus bovino e nem no diabo caprino. Tudo soa apenas como mitologia em meu entendimento. 

Abraços bovinos do amigo,

Max. 

Estrasburgo

Estrasburgo, 2 de janeiro de 1889. 

Querida Estefânia, 

Eu lhe escrevo para contar minhas últimas novidades. Recebi sua carta no último fim de semana e decidi responder, afinal sou um cavalheiro. Lamento muito saber que você andou doente. Eu sei que você não acredita em mim quando digo que sou um vampiro. Você ri e faz graça. Tudo normal, eu também dou minhas risadas noite adentro. Só que bem sei que nunca ficarei doente como você, pois vampiros são imortais e também super saudáveis, mesmo sabendo que algumas pessoas acreditam que estamos mortos! Eita gente sem noção! 

Estou no momento nesse bonita cidade na fronteira com a Alemanha. Há meses fico na dúvida se devo ultrapassar a fronteira. Não gosto muito da cultura alemã, nem de sua culinária. Na dúvida fica onde estou, curtindo o tempo passar, enquanto faço mil planos.

Viver, de certa maneira, é fazer planos. Alguns dão certo e outros dão terrivelmente errados. Soube que você se casou com aquele sujeito. Olha, vou ser indelicado. Aquele não é homem para você. Além de já ter traído sua confiança, é um homem sem estudos, sem formação cultural. Fruto de uma cidadezinha do interior, rude e desprezível. Penso que ele vai ser um estorvo por toda a sua vida. Você vai carregar esse indíviduo nas costas, por toda a vida. Ele até pode ser bonito no momento, mas o tempo vai passar. Ele vai ficar gordo e tudo o que vai sobrar em sua vida é um homem ignorante e estúpido que você vai sustentar. Estou sendo rude? Pode ser, porém não tão rude como será seu casamento com ele. Essa é minha opinião sincera. Lamento dizer.

Espero que não corte os laços de amizade que tenho com você após escrever essas linhas que, admito, são brutalmente sinceras...

Em relação a mim, adotei a solteirice completa. Ser solteiro é ter liberdade. Hoje estou aqui, amanhã... não sei. Possa ser que acorde e decida fazer uma viagem. Ninguém vai ter nada a ver com isso. Não terei que dar explicações a ninguém. Tenho uma amiga. Ela reclamava de que seus pais a prendiam muito. Então se casou precocemente "para ter liberdade". Pobre mulher! Saiu das algemas de pais opressivos para uma nova jaula, agora controlada pelo marido. Triste destino. O homem solteiro vive por si. Tem suas próprias aventuras. Curte a noite, saboreia o luar. Casamento é uma das piores invenções humanas. Aprisiona em correntes, quase sempre enferrujadas. É um contrato. E como todo contrato a pessoa só assina se quiser. Prefiro não colocar minha assinatura em um papel desses. Prefiro ter minha carta de alforria sempre debaixo do meu braço.

Sobre os amigos dos tempos da juventude, estão mortos. Os que conseguiram sobreviver à matança da revolução francesa, tiveram um fim de vida muito miserável. Devo dizer que sinceramente falando muitos deles eu apenas suportava. Era muita conversa vazia sobre nada. Você descobre o quão um homem é vazio pelo teor de suas conversações. Se ele só fala em tolices e futilidades, pode ter certeza que há um idiota na sua frente. A maioria dos que conheci em Versalhes eram assim. Uma gente bem decepcionante, devo confessar. 

Os suportava na época da nobreza, mas agora não preciso mais suportar aquela gente. Com a revolução fiquei livre de todos eles! Tinha que existir alguma coisa boa no meio de toda aquela atrocidade, não é mesmo? Quando a revolução destruiu o sistema e classes sociais privilegiadas os nobres que sobreviveram à guilhotina ficaram sem ter como sobreviver. Eles não sabiam fazer absolutamente nada! Nunca tinham trabalhado na vida, eram uns inúteis em termos de trabalho e tirar o sustento com o suor do próprio rosto. Muitos acabaram se matando pois não conseguiam nem plantar batatas para ter o que comer. Em um dia eram condes, viscondes, barões. No outro dia se tornaram mendigos de rua. Realmente é algo que a mente humana não consegue absorver. 

E pensar que dez anos após a revolução um velho conhecido me enviou uma carta de Toulouse me convidando para uma reunião de velhos amigos. Deus me livre de um destino desses! Não quero... não quero... não desejo mal nenhum para aquelas pessoas, mas ao mesmo tempo também não quero eles por perto. Aguentar aqueles anos de sua companhia já foi o bastante... Eu era jovem e tolo, então nem percebia a inutilidade de tudo aquilo. Hoje só sento para conversar com quem tem algo interessante a dizer. Falar sobre cultura, artes e filosofia. Todo o resto me parece tempo perdido. Então é isso minha cara amiga. Desejo tudo de bom para ti e suas filhas!

Abraços de seu eterno amigo.Maximilian. 

Pablo Aluísio.